Meine Eltern hatten Wochenenden im Wert von 18 Jahren damit verbracht, nach dem perfekten Landurlaub zu suchen, bevor sie 1980 diesen Rückzugsort im Schweizer Chaletstil um 1973 fanden. Als sie sich zum ersten Mal die von Bäumen gesäumte Auffahrt hinunter schlängelten, die sich zu einem herrlichen Blick auf den See öffnete, wussten sie, dass ihre Suche endlich beendet war.
Die Kinder der Vorbesitzer hatten überall an den Wänden Farbe, die meine Eltern durchgehend mit Astholz verkleidet hatten. Und abgesehen davon, dass schokoladenbraune Teppichböden von Wand zu Wand verlegt und die untere Ebene - eine Schwiegersuite - mit neuen Fußböden versehen wurden, änderte sich in den nächsten 40 Jahren nichts.
Unser Ferienhaus bot das ganze Jahr über die Möglichkeit, hektischen Schulplänen und außerschulischen Aktivitäten zu entfliehen. Nur ein Hauch der kieferngeküssten Luft, als wir uns bei der Ankunft aus dem Auto entfalteten und der Stress verschwand. Meine Familie verbrachte die Weihnachts- und Märzferien mit Skifahren, Schneeschuhwandern und Schnee, und an den Sommerwochenenden saugten wir die Sonne auf, schwammen und fuhren Kanu. Wir spielten endlose Runden Backgammon, Karten und Scrabble am Kamin. Aber das Dock war mein Ziel, sobald ich mich stehlen konnte.
Es schien passend, dass mein Mann und ich in dem Jahr, in dem mein Sohn 15 wurde, das Haus von meinen Eltern kauften. Wie konnten wir nicht? Ich hatte gesehen, wie mein Junge wackelige Schritte für Kleinkinder am Wasser entlang machte, und ihn vor Freude jammern hören Als er im Alter von drei Jahren den nahe gelegenen Skihang hinunter raste, half er ihm, Häuser für Frösche und Würmer in der Wald. Er verliebte sich genauso wie ich in unser Haus und den See und nutzte die Tage zum Angeln, Segeln, Kajakfahren und Wandern. In den letzten sieben Sommern sind wir am Tag nach der Schulferien hierher gefahren und sind bis zum Labor Day geblieben.
Natürlich war dieses Jahr alles anders: Das Universum veränderte sich und warf das Leben aller in die Luft. Bevor wir im Januar offiziell die Urkunde des Hauses übernahmen, hatten wir Bilanz gezogen lange Liste von Renovierungen das bat darum, getan zu werden: Es gab die gewalttätig avocadogrüne Gästetoilette und das lila-goldene Cousin-Badezimmer im Obergeschoss, das entkernt werden musste. Die (ebenfalls avocadogrüne) Küche war ein winziger, dunkler Raum, der Platz für maximal 1,5 Personen bot. Am Eingang befand sich ein schmaler Flur, in dem wir in einer einzigen Reihe mit mit Einkaufstüten, Skiern und Babytragen beladenen Armen kommen mussten.
Gerade als wir unsere Vorschlaghämmer ins Erdgeschoss schwingen wollten, blies die Pandemie herein. Die Arbeit meines Mannes als TV-Soundrekorder verschwand augenblicklich und wir fragten uns: War dies nicht die schlechteste Zeit, um einen großen Reno zu übernehmen? Ja, ja, das war es. Und doch drängte ich mich vorwärts zu bewegen. Wir haben einen Großteil unserer Sperrstunden damit verbracht, Zeichnungen des von uns gewünschten Großraumlayouts zu kritzeln und neu zu kritzeln. Wir beschlossen, die immer noch super schönen Kirschküchenschränke, die mein Cousin loswurde, neu zu verwenden, und es wurde viel kreative Mathematik betrieben, um sie in unseren Raum zu integrieren.
Im Frühjahr, als die Wiedereröffnung von Eisenwaren- und Holzversorgungsgeschäften begann, zerstörten wir schließlich den ersten Stock. Wir rissen die mit Honig befleckten Kiefernschränke heraus und zogen Teile der Gipsdecke mit ihren herunter zwei Zoll lange spitze Spitzen, zerschnitten den braunen Zottelteppich und kratzten die Polsterstücke weg unter.
Während der Demo räumte ich die Ecken und Winkel in der Küche auf und fand viele Erinnerungsstücke an die Familie - einen alten Skipass mit dem 12-jährigen Gesicht meiner Schwester, das mich anlächelte; der Nussknacker meines Großvaters; ein Handbuch für die nie benutzte Eismaschine, die meine Schwester und ich vor Jahren für meinen Vater gekauft haben; das handgeschriebene Rezept meiner Mutter für Kolibrisirup; Eine aufgerollte Nachricht in einer Limo-Flasche, die mein Sohn im Alter von sechs Jahren schrieb, aber nie in den See geworfen hatte. Alles hatte eine Geschichte, und ich teilte diese mit meinem Sohn.
Mit Hilfe eines befreundeten Auftragnehmers begannen wir mit dem Wiederaufbau unserer Hütte. Unterwegs machten wir einige interessante Entdeckungen: Wer auch immer die Küchenschränke baute, hatte einige zerknitterte Zeitungen von 1974 in die Wände gesteckt (aber nein Isolierung - kein Wunder, dass unsere Utensilienschublade immer gefroren war!) Dieselbe bunte Crew hatte wahrscheinlich die bestehende Bauordnung nicht konsultiert, weil wir einige merkwürdige fanden elektrische Einstellungen. Mehrere Generationen von Landmäusen hatten eindeutig entschieden, dass unser Platz der beste Zeitverteilungspunkt in der Haube ist, da wir viele intakte Skelette in Wänden, Böden und Decken fanden. Ewww!
Jede Nacht stolperten wir erschöpft um 20 Uhr ins Bett, erschöpft, aber aufgeregt, als sich das Haus öffnete und Licht den Raum durchflutete. Wir haben viel vom Charme des ursprünglichen Hauses bewahrt - die nicht übereinstimmenden, aber einladenden Holzwände, die funky 1970er Jahre schwarz-silberne Schienenbeleuchtung, der Stapel Vintage-Brettspiele und gerahmte Fotos vom ersten Marathon meines Vaters, den ich gemacht habe konnte sich nicht trennen.
Wann immer ich konnte, schlich ich mich vom Sägemehl weg und ging zum Dock, um Familien von Entenküken im Zick-Zack hinter ihrer Mutter zu beobachten. Ich starrte von meinem Platz aus auf das Haus zurück und dachte darüber nach, wie viel Glück wir hatten, dieses Stück Paradies in den Bergen zu haben, wo Gedanken an tödliche Viren für den Moment in Schach gehalten werden konnten. Und als ich sah, wie mein Sohn den Rasen in den Arbeitsstiefeln meines Vaters aus den 1970er Jahren mähte, die wir beim Leeren des Schranks gefunden hatten Wir haben dann herausgerissen, ich lächelte und wusste, dass er in 40 Jahren einige großartige Geschichten haben wird, die er seinen Kindern erzählen kann. auch.
